Flores mortas
Flores tortas
Na minha porta...
De que hei mais de falar?
São caminhos
São espinhos
Que fazer senão chorar?...
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Isto Também É Poesia
Isto também é poesia... Isto é... A primeira ave que canta quando clareia o dia Interrompendo seu humilde sono Que foi em um galho qualquer...
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Cadê o meu sal? Fugiu da minha boca e me deixou sem gosto nenhum... Com ele foram todos encantos que tinham sobrado depois que pague...
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Imersos no tempo Queremos ser o que não somos... Rindo de qualquer piada Para que o coração não esmoreça... Amando todo o perigo Para nossa ... -
Barulho ensurdecedor na malvada avenida. Hora do rush, hora quase feliz... Blasfêmias cantadas nos sonoros aparelhos. O hoje está quase mort...
Depois que a flores morrem, o perfume é só memória, só resta chorar.
ResponderExcluirAbraço!