Flores mortas
Flores tortas
Na minha porta...
De que hei mais de falar?
São caminhos
São espinhos
Que fazer senão chorar?...
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Eu, Mais Um Idiota
Mais um na fila, Mais um para a queda, Mais um para o tombo... Abuso das reticências, Abuso das entrelinhas, Abuso da inexistência, É fim de...
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Imersos no tempo Queremos ser o que não somos... Rindo de qualquer piada Para que o coração não esmoreça... Amando todo o perigo Para nossa ... -
É que nem um rio dentro de um envelope Que hoje o carteiro não trouxe nem ontem... Quase um enigma sem segredo existente Que qualquer bêbad... -
Barulho ensurdecedor na malvada avenida. Hora do rush, hora quase feliz... Blasfêmias cantadas nos sonoros aparelhos. O hoje está quase mort...
Depois que a flores morrem, o perfume é só memória, só resta chorar.
ResponderExcluirAbraço!