Com açúcar, sem café,
Com perguntas, sem fé,
A vida é aquilo que é...
Com amor, sem razão,
Com canto, sem afinação,
Todo sonho é ilusão...
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Não quero falar dos que já foram. Nem das alegrias ou das tristezas que me deram. Todos já foram, simplesmente isso. Para onde? Isso eu não sei, isso ninguém sabe afinal. A morte é a última pergunta para ser respondida. Se alguém responder, não haverá quem ouça a resposta...
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A velhice não é uma tragédia, nunca foi. Tragédias acontecem com poucos. A velhice só acontece com quem acontece. Alguns novos vão na frente (isto é triste), mas fez parte do destino desses. Há muitos sóis esperando para vir e eu pretendo ainda ver alguns deles...
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Quem corria, agora está parado. O rebelde de ontem, tenta hoje ser o burguês. A beleza não dura para sempre, só a alma permanece. Quem gritava, hoje engole o silêncio. O rádio enguiçou, a música parou de tocar. Tudo se parece no fim...
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Mesmo ferindo minhas mãos, tentarei. Tentarei plantar flores para que o jardim não permaneça abandonado. Mesmo cansando meus pés, caminharei. Caminharei pela estrada que é minha até que não dê em nada. Isso é apenas um detalhe...
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Quando olho no espelho, choro. Às vezes tento evitar isso, não consigo. Todos nós temos um quê de masoquista. Isso é apenas natural. Quando olho para o dia, tenho medo. Nunca saberemos o que ele nos trará, alegrias ou tragédias. Nada no destino, depende diretamente de nós. Quando olho na noite, me dá mais medo ainda. Mas mesmo assim tento que ela me console, o sono venha logo...
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Se eu a amasse ou se ela me amasse, tudo seria tão diferente... Aconteceriam coisas que nunca aconteceram. Muitas rosas dariam no jardim que nunca plantamos, talvez alguns de nossos filhos correriam por entre as roseiras. Apesar de algum choro, haveriam mais risos do que os que realmente tivemos... Mas ela não me amou e nem eu a amei mais...
