Até o próximo minuto é um célebre desconhecido que por nós vai passar sem uma palavra sequer...
O que somos perante o tempo? Apenas um pequeno rabisco que um menino fez rápido numa branca parede antes de lhe tomarem o lápis de sua mão. Um pequeno chuvisco que mal umedeceu a terra antes que o sol saísse mais quente ainda...
O que queremos nada importa para o que o destino assim nos tem reservado...
O que significamos para a roda da história? Apenas uma fotografia amarelada num infinito catálogo que praticamente ninguém folheará. Nossas palavras emudecerão, nosso canto será disperso pelo ar e nunca mais ouvido...
Todo amor acaba partindo para uma viagem sem volta e nem nos dará sequer um aceno de mão...
Qual a importância do que sentimos? Devemos responder esta pergunta para nós mesmos, ela somente a nós interessa. O amor sendo correspondido ou não acaba sempre cumprindo o seu papel...
Nada temos de realmente nosso, isso é a maior de todas as ilusões que um mágico faz para nos enganar...
Qual será o resultado de toda essa corrida? Ela poderá apenas nos dar a mais insistente das exaustões. Todas as paredes cairão um dia, o mato crescerá tirando a beleza do jardim, o resultado da corrida que nos esforçamos para ganhar será apenas um simples fato...
A mocidade que tentamos guardar, pula muros, foge em cada ruga nova que o espelho nos mostra pois em cada olhada já somos outros...
O que fazer diante de tal desastre? Existe apenas um modo: preservemos a alma do mesmo jeito, rindo mais, brincando mais, não perdendo nosso tempo em conseguir o que não nos pertence porque isso também temporário é...
A vida e a morte são igualmente boas, mas se soubermos o grande segredo: viver sem morrer dentro da própria vida...
E quando a nossa hora chegar? Não há nada mais o que fazer, já que nunca sabemos quando ela chega, nada poderemos evitar por esta ser inevitável, apenas aceitemos como um breve sono em que apenas fechamos os olhos serenamente, sem comédias ou tragédias, sem floreios...
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