Um botão apertado
algumas moedas à mais
a realização das pragas
típicos seres humanos...
Um fogo sem sentido
um ar mais violento
uma dança louca
de todas as pedras...
Não há mais volta
a ida foi chorada
mesmo que o heroísmo
finja destemor...
Moderno ou antigo
agora pouco importa
a voz dos profetas
é costurada com arame...
Todas as regras quebradas
toda a inocência profanada
as mentiras são imagens
refletidas nos espelhos...
A nossa esperança
é uma pomba branca
que voa placidamente
entre ruínas e cadáveres...
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