Esse Poeta Não Sou Eu

Esse poeta não sou eu...

Ele vem de tempos antigos

Quando haviam outros perigos

Vem mais jovem e triste também

Vem vindo de mais além

Com uma visão menos turva

Que se perdeu além da curva...

Esse poeta não sou eu...

Ele queria um tempo mais eterno

Escondido num simples caderno

Linhas tristes que ninguém lia

Trocava a noite pelo dia

Era maldito pelo que fez

E hoje é quase um mero burguês...

Esse poeta não sou eu...

Esse era quase um passarinho

Não se machucava com o espinho

Não se importava com a dor

Se ela fosse um grande amor

Porque tudo era apenas motivo

Pra viver enquanto vivo...

Esse poeta não sou eu...

Ele morreu já faz um momento

Ou partiu nas asas do vento

Pra outras terras que não conheço

Não deixou o seu endereço

Não posso lhe mandar mais nada

Minha boca já está calada...

Esse poeta não sou eu...

E mesmo sendo mais revoltado

Seu cantar era mais afinado

Era quase aquela criança

Que fazia versos de pura esperança

Versos que não queria mostrar

Acho que nunca mais vai voltar...

Esse poeta não sou eu...

Sou apenas mais um escravo da rotina

E aos poucos o meu lirismo termina

Como meus já mortos carnavais

Eu não poderei revê-lo jamais

Por isso apesar deste meu cansaço

Mando-lhe meu mais terno abraço...

Esse poeta não sou eu...

Se foi um dia nem eu sei mais...