Os carros somos nós...
Quietos... Calados...
Os carros afinal somos os nós...
As peças estão espalhadas...
Um grande quebra-cabeça...
Mas as tramas estão montadas...
Por incrível que pareça...
A luz do sol invade...
Tudo é óleo e é graxa...
Estará pronto mais tarde...
Tudo tem sua taxa...
A mulher no velho calendário...
As mãos sujas e unhas também...
Corre logo o horário...
Tudo tem pressa... E ninguém tem...
Os carros serão remontados...
Os carros somos nós...
Quietos... Calados...
Os carros afinal não tem voz...
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