Impossível dizermos quando nasce
E quando morre (se morre...),
Os poemas são feitos de palavras doces
Ou de silêncios inquietantes.
Toda poesia é mórbida,
O poeta é um arco que joga flechas
O leitor é seu alvo
E a intenção poética é uma fera
Que caça sua presa na selva.
Toda poesia é uma veia,
Nela corre todo o sentimento,
Seja ele bom ou mal expresso,
Carregado ou não de fantasia,
O resto é uma receita de bolo.
Toda poesia é como um susto,
Como uma visita imprevista,
Um cometa caído do céu
Ou um barulho na madrugada
Que acabou tirando o sono,
Toda poesia é apenas um jogo,
As rimas são cartas marcadas,
As figuras são apenas estratégias,
Mas ninguém sabe afinal o final,
É tudo apenas mais um vento.
Toda poesia é atemporal,
Impossível dizermos quando morre
E quando nasceu (nunca se sabe...),
Os poemas são feitos de palavras rudes
Ou de silêncios que gritam...
(Extraído do livro "Farol de Nulidades" de autoria de Carlinhos de Almeida).
Nenhum comentário:
Postar um comentário