Conforto...
Com morto...
Ventos nem sempre movem moinhos
A mosca quis meu copo para mergulhar
Algumas palavras não são entendidas
Até a verdade mente vez em quando...
Comidas...
Com Midas...
O amanhã é um dia como qualquer um
Estrelas podem negar nos dar seu brilho
Esteticamente a estética é apenas isso
Os muros gostam de cair embriagados...
A casa...
Ah asa...
Nem todos os milagres acabam no certo
Atrás de toda fama existe mediocridade
Não confundamos gasolina com guaraná
A linha reta pode encontrar nossa carne...
Temos cedos...
Tem os medos...
O veneno tem e não tem pressa de chegar
Toda intenção só será enquanto ela o ser
Toda satisfação já está incluída no lote
Não há pecado maior do que querer pensar...
Covarde...
Cova arde...
A genética capricha em suas vãs loucuras
Todos nós esqueceremos alguma alegria
Caprichosas chamas que nos assaremos
Vamos para a forca com uma trilha sonora...
Conforte...
Com morte...
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