retalhado em postas dentro de mim,
esperando respostas, mas não escutado,
como se cada uma delas fosse meu fim.
Aquele poema qu'eu fiz ficou caprichado,
com todas possíveis cores que encontrei,
como sempre fosse um eterno bordado,
que em qualquer dia desses eu comecei.
Aquele poema qu'eu fiz falava dessa vida,
que aos poucos foi me entorpecendo,
como se fosse das feridas, a mais ardida,
Aquela ferida que então me enlouqueceu
e que me seguirá em minha triste partida,
Aquela ferida será que é apenas eu?
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