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Não toque mais no assunto
Tudo está sozinho mesmo junto
Espalhado mesmo juntado
Sem comer mas bebendo
Dormindo e assim percebendo
A vaca vestiu a veste do ventilador
Eu tenho tanto ódio no meu amor
Em nosso catálogo de egos
Temos os mais variados cegos
Pois tendo moléstia à parte
Desconhecemos o que é arte
Bolas de gude, balas de grude
Misturam a doença e a saúde
Só mesmo a loucura que nos cura
Só a cachaça que pode ser pura
A dúvida não tem dúvida alguma
Para a pedra a pedra é pluma
A insanidade esqueceu a idade
No cemitério vai ter pagode
Quem não pode às vezes pode
Ministério do mistério...
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