As figuras da comédia dell’arte
de um minuto para outro aparecem. E nós nem sabemos se somos platéia ou atores.
Deve ser porque a diferença é só aparente. E não se dar conta disso é que
afinal chamamos de viver. É o teatro. É o picadeiro. E na verdade a diferença é
o que chamamos de ilusão. Tudo pulsa. Tudo vibra. E os versos são infinitos. Sejam
escritos ou não. Vida e Morte num grande abraço seguido de formoso bailado. Não
pensemos em mais nada. E com olhos fechados e mais que abertos. A dor passa
mais rápido que se pensa. Mas os sonhos permanecem enquanto podem. A lágrima
que escorre naquelas faces é tão bonita. Assim como muitas belezas que se
escondem nas sombras. Noite ou dia. Nem precisamos saber. Porque o coração
pulsa e isso sim vale a pena. Vale a pena suspirar sem motivo. E vibrar por
aquilo que nem sabemos o que é. Os poetas estão aí. E isto sim importa mais. Eles
vêm aos bandos com suas sãs loucuras. E nos mostram o brilho que pensamos
extinto. Nada se extingue. A transformação é a maior das mágicas. E senti-la é
o mágico sendo aplaudido de pé. O divã do analista está vazio e até ele foi pular o carnaval. Veja o toque macio e insano de pessoa amada. A sua coreografia estonteante na esquina brincando com os carros. O asfalto é quente. Mas menos do que a própria alma. E quanto mais calor é melhor. Melhor ainda que recordações que doem no peito. E empoeirados pés que nos olham humildemente pedindo merecido descanso. Cantemos em coro. Enquanto fadas com asas de borboleta cantarolam pelos jardins. E gnomos e duendes disputam intermináveis partidas de xadrez. É a vida. E se não fosse ainda assim mesmo seria. Porque está ali no script. E os ensaios foram bem detalhados. É o cheiro de incenso no ar. E os monges budistas curtindo a banda punk. Toda explicação é plausível e absurdamente absurda se me permitem. Há muitas máscaras sobre as prateleiras ainda sem uso. Não sejamos bons ou maus por enquanto. Mas amemos com a sofreguidão dos camelos em sua jornada de areias. Cada um com seu papel...
