essa lógica matemática
quase fala, é quase temática
a felicidade não tem embalagem,
só a miragem...
essa fala quase patética
é quase desprovida de ética,
só aquele que tem fome,
a conhece pelo nome...
essa maldade humana
é feia e é urbana
mata o que estiver na frente,
bicho ou gente...
essa febre apática e motora,
moralista e conservadora,
vai atirando à esmo,
perdão à si mesmo...
essa liberdade com mordaça
é apenas uma trapaça,
é o martelo no dedo,
um terror sem medo...
essa explosão anímica
é quando muito cínica,
criança sem berço,
final sem começo...
essa putinha inocente,
é quase igual e diferente,
toda vestida e nua,
andando na rua...
esse milagre da ciência,
já perdeu a consciência,
é simples objeto,
morto e concreto...
essa antiga sistemática,
inadequada e temática,
mata aos poucos,
nos deixa loucos...
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