Para religiosos lavarem os pés de Judas
Haviam churrascos nas praças públicas
Para consumirem feiticeiras de plantão
Mas isso tudo continua na mesma...
Quando leio doutas e antigas linhas
Em que dedos eram apontados sem dedos
Fomos feitos para esquecer as atrocidades
Com as desculpas que a história nos dá
Santificado é tudo aquilo que já morreu...
Fico pensando na saudade que não tenho
Sobre o que era bom mesmo sendo tão ruim
Como cartas mal escritas para um futuro
Que acabou de chegar agora com mãos nuas
Nosso ofício é mentir sem medir distância...
A fome era a mesma daquela noite passada
E as margaridas possuem aquela mesma cor
E a dor continua sobre uma outra pele nova
Para que beija-flores suguem o nosso sangue
O branco continua encardido como sempre...
Os velhos poetas tinham lá seus desvarios
Mesmo quando sob máscaras mais desiguais
Nosso modernismo é uma coisa tão antiquada
Depois de uma semana pode jogar no lixo
Maracatus e cirandas agora estão aposentados...
Em praças suplicam por algumas moedas
Para que a fumaça tenha seu nobre efeito
E o chá nos levem para alturas nunca vistas
Enquanto os virais são nossas fiéis testemunhas...
(Extraído do livro "Pane Na Casa das Máquinas" de autoria de Carlinhos de Almeida).
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