Flores mortas
Flores tortas
Na minha porta...
De que hei mais de falar?
São caminhos
São espinhos
Que fazer senão chorar?...
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Entre Espelhos e Molduras
Tudo em tom quase vermelho (Inclusive as velhas lâmpadas em quase neon) Não sei falar quase pouco (Mesmo ficando calado por vários séculos) ...
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Cadê o meu sal? Fugiu da minha boca e me deixou sem gosto nenhum... Com ele foram todos encantos que tinham sobrado depois que pague...
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Imersos no tempo Queremos ser o que não somos... Rindo de qualquer piada Para que o coração não esmoreça... Amando todo o perigo Para nossa ... -
É que nem um rio dentro de um envelope Que hoje o carteiro não trouxe nem ontem... Quase um enigma sem segredo existente Que qualquer bêbad...
Depois que a flores morrem, o perfume é só memória, só resta chorar.
ResponderExcluirAbraço!