Na manhã mais um dia vai morrer
São horas são mais algumas horas
Que a vida se escorre vai embora
E nós vamos então nos esquecer...
O que foi aquilo que foi ontem?
Não sabemos não mais lembramos
Talvez seja aquilo que queiramos
Não saber se atravessamos a ponte,,,
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Um. Dois. Três.
São os números que precisamos saber.
As outras quantidades são apenas inverdades
De um tempo ilusório à correr.
Três. Dois. Um...
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Nada mais nada menos
Que os mais doces venenos
Do que acontece agora
Além da janela no lá fora
Nada mais nada menos
Apenas detalhes pequenos
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Com quantas palavras se fala um idioma?
Depende de quem o fala...
Se for a boca muitas, o peito só uma basta...
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Poemas são poemas, bons ou maus, feios ou bonitos
E até nada isso nada são,
Poemas são o que são, até meio que esquisitos,
Dependendo de cada emoção...
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Queria ser apenas versos, não mais humano,
Versos guardados em qualquer um canto,
Pois a vida sempre morre,
Mas sempre fica o lirismo, o encanto...
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